Pacheca

Por fin me entero de que no va a haber próxima vez.
Y a vos, que ves dequeísmo en todos lados, sabe que en este párrafo, eso no existe y tu visión se anula con las gotas de sudor símil rocío que cae de tus entrañas hacia el abismo.
No voy a hablar de México, no ahora. No voy a hablar de cómo me pseudoenamoro cada cinco minutos de cada negro mexicano que pasa por mi lado, si tiene barba, mejor, no voy a hablar de la causalidad que en su mayoría, todos ellos sean chilangos. No voy a hablar de eso porque todo eso no existe.
Nada existe, sólo mi muñeca fisurada, resabio testigo de una noche alcóholica y un abrazo flojo, que es lo único que me quedó de vos.
Y la esperanza de volver a cruzarte, quizás el 31, en la 12 y con medio ácido adentro.