Vuelve Leda

Vuelvo a tener frío. Quisiera esto: lo común, lo de siempre que nunca pasa. Iba a decir acontece, pero las palabras formales son un poco y considero que. Ayer pasé por la puerta de la casa de la madre. Dónde esperaba a que me abriera, generalmente los viernes. Una estupidez, éramos tan jóvenes, pero prefiero esta vejez. El domingo me llamó Leda. Me contó todo, lo de la pastilla del día después y el dolor de tetas en sus tetas hinchadas. Es por la pastilla? me preguntó, yo no sabía, pero le dije quizás. Jamás habría llegado a esa conclusión sola porque suelo borrar los episodios epilépticos de mi memoria apenas pasan. Mentira, no borro un carajo, pero últimamente estar cerca de Leda me impide pensar en cualquier cosa pseudocientífica y/o coherente. Sólo quiero sacarle fotos. Mirarla, decirle que se siente al lado mío (Leda, vení a mi lado) y hablar o abrazarla, si es que deja que la toque. Nunca sabemos con Leda. Entonces no me importa que ella haya cojido con ese idiota el sábado a la mañana. Y que siempre lo vuelva a hacer con diferentes idiotas porque nunca sabe cuidarse ni parar a tiempo y porque necesita lastimarse un poco para sentir que está viva. Si me importa eso, pero está fuera de mí, yo sólo puedo mirarla y estar ahí siempre, porque ella sigue estando a pesar de cojerse idiotas que la llevan al fondo del túnel anal de un oso polar borracho. Tampoco me importa que a ella si le importe que yo me coja idiotas de vez en cuando para sentir que estoy chotamente viva y sola sin ella, que a ella le importe y entonces se acerque despacio y me abrace posesiva, para que yo vuelva y deje de cojerme idiotas, le devuelva el abrazo y seamos las dos un solo idiota con dos conchas. Un idiota biconchudo